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Ces images me sont de plus en plus insupportables et je rassure les mauvais esprits tout de suite : je bande encore tout à fait convenablement. Ce genre de spectacle pitoyable continue à ériger un modèle limite infamant, pour le moins assez peu élégant de femme objet, dont l'unique finalité est de plaire au mâle dominant pour constituer le réceptacle séculaire à son foutre béni par les religions du livre.
Après avoir confié la rituelle petite pièce pleine d'espoir de déculpabilisation à l'Abbé Pierre de son choix, la France a élu la fumelle de l'année comme au salon agricole, elle peut donc se remplir de boustifaille et déchiqueter ses paquets cadeaux avec la cruauté de l'enfant gâté.